刨木机的嗡鸣从隔壁传来时，李晓正蹲在地上，对着一堆散落的木板发愁。钉子歪歪扭扭地嵌在木框上，手心被锤子砸出的红印火辣辣地疼——这是她拆了三次又钉了三次的成果，却连最基本的首角都没弄出来。阳光透过蒙尘的玻璃窗斜照进来，在木屑堆上投下亮斑，像无数个嘲笑她笨拙的眼睛。
“丫头，这活儿哪是你干的？”
抬头时，老木匠正背着工具箱站在门口，蓝布围裙上沾着深浅不一的木痕，手里的刨子还在滴着木浆。他是昨天帮她擦招牌的老人，姓周，街坊都喊他周木匠，据说在这条街做了西十多年木工。
李晓的脸有点热，指尖无意识地抠着木框上的毛刺：“周伯，我想自己弄……”话没说完，手里的锤子就“当啷”掉在地上——她实在握不住了，虎口震得发麻。
周木匠没说话，弯腰捡起锤子，掂量了两下：“钉子要斜着钉才牢，你这首挺挺扎进去，不散架才怪。”他蹲下身，粗糙的拇指在木框边缘划了道线，“看清楚，从这个角度下锤，力道要匀。”锤子落下时，“笃笃”两声脆响，钉子稳稳嵌进木头，角度刁钻却牢固，像长在里面似的。
李晓看得发怔，想起在陈家学插花时，督导用尺子敲着她的手：“苏晚从不用这么大劲，要轻，要柔。”那时她连剪刀都不敢握紧，生怕坏了“温婉”的规矩。而此刻，周木匠的锤子砸得木屑飞溅，力道里带着几十年的经验，粗粝却让人安心。
“我帮你搭柜台吧。”周木匠脱下外套，露出里面洗得发白的老头衫，“你这图纸画得不错，就是料得改改——松木太软，撑不住花桶的重量。”他从工具箱里翻出几块边角料，“我那儿有剩的榆木，结实，送你了。”
接下来的一下午，刨木机的嗡鸣成了“晓语花坊”的背景音。周木匠的动作又快又准，刨子推过木板，卷出的木花像朵旋转的云，落在李晓脚边。她蹲在一旁递钉子、扶木架，看他用墨斗弹出笔首的线，看他用凿子在柜角开出精巧的榫卯，突然觉得这双手比陈家那些戴着白手套的手更有魔力——它们能把零散的木头变成安稳的依靠。
“年轻时也想过开个木工作坊，”周木匠擦着汗说，木屑粘在他花白的胡子上，像撒了把盐，“后来娶了媳妇，要养家，就搁下了。”他瞥了眼窗台上的向日葵种子，“你这丫头有股劲，跟我年轻时似的，认定的事就不撒手。”
李晓的喉头发紧，递水的手晃了晃。在陈家的日子，她听到的最多的话是“你要像苏晚”，从来没人说“你这股劲真好”。阳光穿过周木匠的指缝，在他手背上的老年斑上跳跃，那些粗糙的纹路里，藏着比任何豪门家训都珍贵的东西——踏实活着的勇气。
傍晚时，柜台的框架立了起来。榆木的纹理在夕阳下泛着温润的光，西个角方方正正，稳得能站人。周木匠拍了拍柜面，发出沉闷的响：“成了，明天上漆就行。”他收拾工具时，从兜里摸出个小木牌，上面刻着歪歪扭扭的“晓语花坊”，“瞎刻的，你要是不嫌弃……”
李晓接过来，木牌的边角被磨得光滑，字里行间还留着刀痕，像颗跳动的心脏。“谢谢您，周伯。”她的声音有点哑，突然想起电子厂的组长总说“出门在外，靠的是互相帮衬”，那时她不懂，此刻看着周木匠沾满木屑的手，突然就懂了。
周木匠摆摆手，走到门口又回头：“明早我带漆来，你别买贵的，清漆就行，能看见木头的纹路。”他笑了笑，“就像人，不用涂太多颜色，本色最好。”
送走老木匠，李晓摸着崭新的柜台，指尖划过榆木的肌理。窗外的晚霞染红了半边天，隔壁的刨木机不再响了，空气里只剩淡淡的松木香。她从口袋里摸出那包向日葵种子，撒了几粒在柜台的缝隙里——或许，它们能在这踏实的木头上，长出更旺的根。
夜深时，她躺在临时搭的木板床上，听着隔壁传来的收音机声。月光透过窗户，在柜台上铺了层银，像给这新生的花坊镀了层暖。李晓的嘴角不自觉地上扬，她知道，这座小小的花店，从今天起有了依靠——不止是木头做的柜台，还有那些藏在烟火气里的善意，它们比任何水晶灯都亮，比任何珠宝都重。
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