东晋永和九年的暮春，会稽山阴的兰亭，空气中弥漫着新草与流水的气息，混合着淡淡的墨香。一场名士云集的修禊雅集正酣。曲水流觞，觥筹交错，谈玄论道之声不绝于耳。然而，在这片热闹的中心，一个身影却显出几分疏离。
王羲之，字逸少，正倚着亭柱，目光看似落在远处潺潺的曲水之上，实则有些涣散。他手中无意识地着一块温润的青田石镇纸，指尖冰凉。几缕白发在他依然清俊但己刻上岁月痕迹的鬓角格外刺眼。
“逸少兄，何故独自出神？今日群贤毕至，少长咸集，此乐何极？”一个沉稳而略带关切的声音自身旁响起。是谢安，字安石，他手持酒杯，踱步过来，脸上带着惯有的从容，但眼底深处也藏着一丝不易察觉的疲惫。
王羲之回过神，嘴角勉强牵起一丝笑意，却未达眼底：“安石兄，非是出神，只是……只是觉得这欢宴愈盛，心底却愈似空了一块。”他顿了顿，声音低沉下去，几乎被水声和笑语淹没，“你曾言，人到中年，每与亲友别离，辄数日不乐。我那时尚觉不解，如今……呵，如今方知其中况味。”
他抬眼望向亭外，暮色正悄然吞噬着远山的轮廓。“年在桑榆，”他轻轻喟叹，仿佛这西个字有着千钧之重，“恰如日薄西山，光芒虽在，暖意却渐消。这心头积郁，竟如陈年的墨块，沉滞难化。”他下意识地又抚了抚鬓角的白发。
“既如此，何不效法古人，以丝竹之声，陶写情志？”谢安提议道，目光敏锐地捕捉着老友眉宇间那抹挥之不去的阴翳，“清音可涤尘虑，或能稍解胸中块垒？”
王羲之苦笑，摇了摇头，目光复杂地投向亭内一群正嬉笑玩闹的年轻后辈，其中就有他最钟爱的幼子王献之。少年意气风发，笑声清脆如玉石相击。“丝竹固然好，只是……”他压低了声音，带着一丝不易察觉的羞惭与无奈，“我亦常恐小儿辈察觉我这暮年之人的颓唐之气。他们正该是‘仰观宇宙之大，俯察品类之盛’的年华，无忧无虑。若见我时时感伤，岂不扰了他们的兴致？平白减损了他们的欢乐之趣……这‘泻’，也需寻个无人处才好。”
谢安默然，他理解王羲之的顾虑。书圣之名如日中天，在世人眼中是高山仰止的存在，这份盛名之下，那份属于凡人的脆弱与迟暮之感，反而成了最沉重的负担，只能深藏。
雅集渐入高潮，众人起哄，请书圣即席挥毫，记录此兰亭盛会。王羲之推辞不得，心中那被压抑了一整日的情绪，此刻却如被投入石子的深潭，骤然翻涌起来。是郁结？是感慨？是对时光流逝的无力？抑或是想在笔墨中寻找那片刻的“泻”？
“取纸笔来！”他沉声道，眼中骤然迸发出一种近乎决绝的光芒。
名贵的蚕茧纸铺开，特制的鼠须笔饱蘸浓墨。亭内瞬间安静下来，所有人的目光都聚焦在他身上。王献之更是挤到最前面，小脸因兴奋而通红，眼中闪烁着对父亲纯粹的崇拜。
王羲之提腕悬肘，屏息凝神。笔锋触及纸面的一刹那，仿佛积蓄己久的火山找到了出口。他不再刻意控制点画的精微，不再追求外形的完美，而是将胸中所有积郁——对生命短暂的悲叹（“死生亦大矣，岂不痛哉！”）、对欢乐易逝的无奈（“向之所欣，俯仰之间，己为陈迹”）、对未知未来的迷茫（“修短随化，终期于尽”）、以及那份深藏心底、唯恐惊扰后辈的暮年之哀——统统倾泻于笔端！
墨迹如江河奔涌，线条似龙蛇飞动。他写得酣畅淋漓，时而疾如骤雨，时而缓如凝露。字里行间，是痛快的宣泄，是灵魂的震颤。谢安看得心惊，他从未见王羲之如此书写，那己非技巧的展示，而是生命本真的呐喊！王献之也瞪大了眼睛，父亲此刻笔下的气势磅礴，让他幼小的心灵感受到一种前所未有的震撼，虽然不解其深意，却本能地感到敬畏。
就在王羲之写到“后之视今，亦犹今之视昔，悲夫！”那浓墨重彩、饱蘸了无限感慨的一笔时，异变陡生！那只执笔如磐石的手腕，竟不受控制地微微一颤！仿佛支撑他精神与技艺的那根弦，在极致宣泄后，终究显露出岁月侵蚀的裂痕。
笔锋一软，墨点微洇。
“啊！”王献之离得最近，不由得轻呼出声。
这一声惊呼，如同冰水浇头，瞬间将王羲之从忘我的宣泄中拉回现实。他猛地顿住笔，愕然看着纸上那一点不该有的、细微的瑕疵，再抬眼撞上儿子清澈眸子里那一闪而过的惊讶与困惑。刹那间，巨大的羞耻感如同冰冷的潮水，灭顶而来！方才倾泻的痛快荡然无存，只剩下被赤裸裸暴露在至亲面前、暴露在无情岁月面前的狼狈与恐慌。他精心构筑的、用以庇护后辈欢乐的堤坝，在这一颤之下，轰然坍塌了一角。
他脸色瞬间苍白，握着笔的手指关节因用力而泛白，微微发抖。亭内死一般的寂静，连流水声都仿佛消失了。所有的目光都聚焦在他身上，有惊愕，有不解，更多的是无声的询问。
王羲之猛地深吸一口气，强压下翻腾的心绪。他迅速垂下眼睑，避开所有人的目光，尤其是儿子那双纯净的眼睛。他几乎是粗暴地将笔掷入笔洗，溅起一片墨花。声音带着一种刻意伪装的平静，却掩不住其中的沙哑和一丝不易察觉的颤抖：
“今日……风急了些，纸也滑了。”他生硬地解释着，目光死死盯着那点墨洇，仿佛要将它看穿、烧毁，“这……这纸……这墨……终是凡物，不堪承载……”他语无伦次，再也说不下去，只觉得胸口堵得厉害，方才倾泻而出的千言万语，此刻都化作了哽在喉头的硬块。
他猛地转身，几乎是逃离般大步走向亭外，宽大的衣袖在暮色中划出一道仓皇的弧线。身后，是凝固的空气和无数道复杂难言的目光。王献之怔怔地望着父亲突然离去的背影，那背影在渐浓的暮霭中显得异常单薄，甚至……有些佝偻。他小小的眉头紧紧皱起，第一次在父亲伟岸的身影上，看到了某种他不曾理解、却让他心头莫名发紧的东西。
谢安望着王羲之消失在竹林小径尽头的背影，又看了看石案上那幅墨迹淋漓却戛然而止、带着一丝微小瑕疵的《兰亭集序》草稿。墨痕未干，在暮春微凉的空气里，散发着浓郁的松烟气息。那未完成的“悲夫”二字，那一点微洇的墨点，如同一个巨大的、无声的惊叹与休止符。
他长长地、无声地叹息一声，眼中充满了深切的同情与理解。方才那惊心动魄的“倾泻”，那灵魂的燃烧，终究被腕间那无法自控的一颤无情打断。这世间至美的书写，最彻底的排遣，竟在最澎湃处，以这样一种猝不及防的方式，留下了一个永远无法弥补的遗憾。那未能倾泻完全的情感，那被撞破的脆弱，如同这纸上未干的墨迹，沉重地悬滞在暮春的晚风里，再也无法抹去，也再难续写。墨痕可干，而那份深藏于桑榆之年的悲凉与遗憾，却永远地浸润在了时光的素绢之上。
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