台灯的光晕落在泛黄的账本上时，李晓的指尖还沾着玫瑰刺的尖痒。她捏着铅笔，一笔一划地核对着最后一行数字，铅笔芯在纸上留下淡淡的灰痕，像她此刻心里那点小心翼翼的期待。
“咔嗒。”铅笔顿在“总收入”那一栏，数字不算大，却足够清晰——扣除花材成本、房租水电，这个月还剩下三百二十七块八毛。
这是“晓语花坊”的第一笔盈利。
李晓盯着那个“3”字，突然笑出了声，眼角的泪却跟着掉了下来，砸在账本上，晕开一小片墨迹。她赶紧用袖口去擦，却越擦越花，最后索性放下铅笔，把脸埋在臂弯里，肩膀轻轻抖着——这不是委屈的哭，是那种憋着太久、终于喘过气来的释放。
账本是她从旧货市场淘来的，牛皮封面己经磨出毛边，内页印着“青禾镇供销社”的字样，想必是几十年前的老物件。她记得第一次在上面记账时，手抖得连“向日葵”三个字都写得歪歪扭扭，那时心里只有一个念头：别赔本就好。
现在，不仅没赔，还赚了。
她翻到第一页，那里记着开业第一天的收入：五块钱，是张叔买向日葵的钱。字迹被水洇过，模糊了边角——那天她太紧张，手心的汗打湿了纸页。再往后翻，数字渐渐多了起来：王婶订的康乃馨十五块，周木匠老伴要的桔梗二十块，养老院的公益花束五十块……每一笔都带着烟火气，像串起来的珍珠，串起了她在青禾镇的日子。
这些数字，和陈家那些动辄以万为单位的支票比起来，简首不值一提。可此刻捏着账本的手感，却比任何一张黑卡都让她踏实。在陈家，她见过无数次大额转账，那些数字像天上的云，好看却抓不住，还总带着“替身报酬”的冰冷标签。而这三百二十七块八毛，是她弯腰捡过的每片花瓣，是她冒雨抢救过的每桶花材，是她对着每个顾客露出的、没经过演练的笑——是她用实实在在的力气，挣来的干干净净的甜。
“晓儿，还没睡？”母亲的声音从门外传来，带着点担忧，“灯亮了好久。”
李晓赶紧把眼泪擦干，扬声应：“就睡！妈，我给您看个东西。”
母亲走进来，手里端着碗热牛奶，看见账本上的数字，眼睛亮了：“赚了？”
“嗯！”李晓把账本推给她，语气里的骄傲藏都藏不住，“您看，够给爸买两盒蛋白粉了。”
母亲摸着账本上的字迹，指尖轻轻划过那个“327.8”，突然红了眼眶：“我家晓儿……长大了。”她想起女儿刚回家时的样子，瘦得脱了形，眼里一点光都没有，“在外面受的苦，都值了。”
“不苦。”李晓接过牛奶，喝了一大口，温热的甜顺着喉咙滑下去，暖得心口发涨，“妈，您还记得吗？我小时候总偷您的零钱罐，说要攒钱开花店。”
“记得，”母亲笑了，“那时你才上小学，说要给巷口的流浪猫也插朵花。”
原来有些愿望，早在心里扎了根。只是被生活的风雨压了几年，一旦有了阳光，就会拼命往上长。
夜深了，李晓把账本放进柜台的抽屉，和父亲的手术成功通知单放在一起。月光透过窗棂照进来，在两张纸上都镀了层银辉——一张是新生的希望，一张是重生的证明。
她躺在床上，摸了摸枕头下的向日葵种子。当初从陈家带出来的那包，己经在花盆里长出了半尺高的苗，茎秆挺得笔首，朝着窗外的月光歪着头。
明天，她想把这笔盈利取出来，换成零钱塞进铁皮罐。再去花市多进点向日葵，周木匠说他孙子喜欢那金灿灿的花，说看着就有劲儿。
至于那些在陈家的日子，那些关于替身的委屈，那些虚假的温柔，好像都随着账本上的数字，被轻轻翻了过去。
现在的李晓，心里装着的是花材的进价，是顾客的喜好，是这三百二十七块八毛带来的、沉甸甸的希望。
这就够了。
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