午后的阳光把“晓语花坊”的玻璃橱窗照得透亮，像块没镶边框的镜子。李晓踩着小板凳，手里攥着块半湿的抹布，正踮脚擦橱窗顶端的灰。棉布围裙蹭过花架，带落几片玫瑰花瓣，轻飘飘地落在她的帆布鞋底，像给这双磨白了边的鞋子缀了点红。
“吱呀——”板凳晃了一下，她下意识扶住橱窗，掌心贴在冰凉的玻璃上。
低头的瞬间，她看见了自己的倒影。
马尾辫歪歪扭扭地束在脑后，几缕碎发垂在额前，沾着点向日葵的黄色花粉。棉布围裙上蹭着草绿的汁液，是今早修剪绣球时蹭上的，领口还别着根没来得及扔掉的雏菊梗。最显眼的是手背——几道浅浅的划痕是被玫瑰刺扎的，虎口处有块淡红的茧，是搬花桶磨出来的，连指甲缝里都嵌着点洗不掉的泥土。
这倒影，和记忆里那个穿着苏晚的白裙子、对着穿衣镜练习微笑的女孩，判若两人。
那时的镜子里，她的眼神总是怯生生的，嘴角的弧度要对着量角器调整，连抬手的高度都要记在小本子上——“苏晚习惯抬到锁骨处，不能高，显得粗鲁；不能低，显得怯懦”。镜子里的人很美，却像个精致的木偶，每个关节都被线牵着，连呼吸都要模仿别人的频率。
而此刻玻璃上的倒影，眼角有笑纹，是刚才给张叔包花时笑出来的；下颌线带着点刚硬，是扛着花桶上台阶时练出来的；连眼神都亮得很，像盛着青禾镇的阳光，坦荡又鲜活。
“晓丫头，给我来束康乃馨！”王婶的声音从街对面传来，打断了她的怔忡。
李晓从板凳上跳下来，抹布随手搭在花架上，围裙都没来得及理就往外跑：“来啦王婶！今儿的康乃馨刚到的，粉的嫩，红的艳，您要哪种？”
王婶挑花时，指尖戳了戳她的额头：“看你这丫头，头发乱得像鸡窝，也不知道拾掇拾掇。”
“忙忘了。”李晓笑着挠挠头，手指穿过发丝，把歪了的马尾辫拽正了些。她低头包花时，余光又瞥见橱窗——倒影里的自己正咧着嘴笑，露出点不齐的牙，却比在陈家宴会上练了百遍的“标准微笑”顺眼多了。
送走王婶，店里静了下来。李晓重新爬上板凳，这次没急着擦玻璃，而是对着倒影看了很久。她抬手摸了摸自己的脸颊，没有精致的妆容，只有刚洗过脸的清爽；她拽了拽围裙的带子，没有丝绸的顺滑，却有棉布的柔软和踏实；她甚至对着倒影做了个鬼脸，眉眼挤成一团，像个没长大的孩子——这是她在陈家时，连做梦都不敢做的动作。
那时总怕自己不像苏晚，怕被陈廷洲嫌弃，怕被陈家的人看穿。她像块被反复打磨的玉，磨掉了自己的棱角，只为贴合别人想要的形状。可现在，她就像店门口那盆没人管的仙人掌，带着刺，有点糙，却活得自在。
夕阳西斜时，玻璃上的倒影被拉得很长。李晓搬了把椅子坐在橱窗旁，看着街上的人来人往：放学的孩子举着棉花糖跑过，他们的影子在玻璃上晃成一团；收摊的菜农扛着空筐走过，影子歪歪扭扭的，却很有力量；连周木匠牵着他的老黄牛经过时，牛蹄子都在玻璃上投下笨拙的印子。
这些影子，都和它们的主人一样，真实得可爱。
她低头看了看自己的手，把刚才包花时被玫瑰刺扎出的血珠吮掉。血腥味混着淡淡的花香，竟让她觉得安心。这双手，不再是用来端咖啡、递文件、模仿别人姿态的手，而是能侍弄花草、能挣来生活、能拥抱真实的手。
锁店门时，最后一缕阳光掠过橱窗，把她的影子钉在门板上。李晓回头望了一眼，突然对着玻璃里的自己，用力地笑了一下。
真好啊，她想。
终于不用再做谁的影子了。
从今天起，玻璃里的这个姑娘，就是李晓。是青禾镇“晓语花坊”的店主，是会被玫瑰刺扎、会搬花桶累得喘气、会对着顾客笑得露出牙床的李晓。
她的影子，只属于她自己。
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