阁楼的木梯在脚下发出“吱呀”声，像根被拉长的旧橡皮筋。李晓举着手机照明，光束扫过积灰的纸箱，最终落在最底层那本蓝皮笔记本上——边角卷得像朵枯萎的喇叭花，封面上用银漆写的“晓语”二字，被岁月磨得只剩浅浅的痕。
这是她的高中日记本。搬家时母亲非要塞进行李箱，说“女孩子家的心思总得有个地方放”，当时她只当是累赘，此刻指尖抚过粗糙的封面，突然想起最后一次翻开它的情景：高考结束的那个午后，她趴在课桌上，一笔一划写下“20岁，开一家有向日葵的花店”。
吹掉扉页的灰，钢笔字迹洇开的墨团里，藏着十七岁的野心。“花店要开在街角，门口摆两盆绣球，窗台爬满牵牛花”“每天早上六点去花市进货，要挑带着露水的玫瑰”“记账本要用带碎花的，每笔收入都画个笑脸”……那些被蓝黑墨水浸润的句子，像刚从土里刨出来的种子，在她掌心慢慢舒展。
翻到中间一页，夹着张泛黄的剪报——是本地报纸上的小花店专访，店主是位老奶奶，照片里的她正给向日葵喷水，眼角的皱纹里盛着阳光。旁边用红笔写着：“像她一样，把日子过成花。”李晓的指尖落在“向日葵”三个字上，突然想起在陈家花园，她曾被督导训斥“苏晚只喜欢白玫瑰”，那时她偷偷掐了朵野生向日葵藏在口袋里，被发现后罚站了一下午。
日记本的最后几页，贴着她画的花店草图：歪歪扭扭的柜台，挂着风铃的门帘，还有角落里堆着的花肥袋。旁边批注着“要给流浪猫留个窝”“每周三送一束花给养老院”，字迹稚嫩却执拗，像株不肯弯的野草。这让她想起在电子厂流水线上，组长夸她“贴标签比谁都齐整”，那时她心里突然冒出来的念头：要是整理的是花材该多好。
窗外的月光漫进来，刚好照亮某页的泪痕。那是父亲确诊那天写的，字迹被泡得发肿：“花店暂时开不了了，先挣钱给爸治病。”后面跟着个被涂掉的哭脸，改成了紧握的拳头。李晓的喉头发紧，原来不是忘了梦想，只是被生活按下了暂停键。
她合上日记本，蓝皮封面在月光下泛着柔和的光，像块沉淀了岁月的蓝宝石。放在床头柜上时，碰倒了那包向日葵种子——嫩芽己经顶破泥土，嫩黄的瓣儿朝着窗户的方向歪，像个努力张望的小脑袋。
“等我。”李晓对着嫩芽轻声说，声音里带着自己都没察觉的坚定。她想起电子厂的工资卡余额，想起母亲说“你爸复查费够了，不用总寄钱”，想起同学会上那些刺痛的目光——原来所有的困顿，都在为此刻的觉醒铺路。
夜深时，阁楼的灯还亮着。李晓趴在桌上，用电子厂的便签纸画新的花店草图：这次没了绣球和牵牛花，换成了大片的向日葵，门口写着“晓语花坊”，下面加了行小字“卖花，也卖阳光”。笔尖划过纸面的沙沙声，和十七岁时在日记本上写字的声音重叠，像场跨越时光的呼应。
窗外的虫鸣渐渐稀了，第一缕晨光爬上窗棂时，李晓把日记本放进抽屉最深处，上面压着她刚写的进货清单。指尖触到清单上“向日葵种子”几个字，突然想起陈廷洲曾说“苏晚觉得向日葵太张扬”，而现在她偏要让这张扬的花，开满属于自己的街角。
下楼时，她脚步轻快得像踩着弹簧。母亲在厨房煎蛋，香味混着柴火的烟味飘过来，李晓倚在门框上笑：“妈，我想辞掉电子厂的活儿。”
油星溅在锅底的脆响里，母亲回头看她，眼里的惊讶慢慢化成了然：“想做啥就去做，妈给你看店。”
李晓走过去抱住母亲，下巴抵在她肩上。厨房的窗户敞开着，晨风吹进带来野菊的香，远处传来收废品的铃铛声，和日记本里写的“充满烟火气的早晨”一模一样。她知道，那个被暂时搁置的梦想，终于要在青禾镇的晨光里，重新生根发芽了。
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